«Ella» Enrique Espejo Aguila.

Ayer, un completo extraño… aunque eso dependería de la correcta definición del término… bueno el caso es que alguien que solo conozco de manera virtual realizó un par de comentarios positivos sobre mi trabajo escribiendo y, como es tradición entre nosotros, también me dejó tarea: ahora comenzar a leer poesía, agregando algunos autores y trabajos que van acorde conmigo.

Siendo sinceros, me hizo el día. Siempre he tenido (y creo tendré) un problema de seguridad con mis trabajos y, mi autoestima no ayuda mucho al hacerme creer que lo que hago no vale la pena. Aunque personas cercanas a mí hagan comentarios prometedores, les resto valor pues, son personas cercanas a mí, debería entenderse que deberían hacer esos comentarios, o tal vez la pauta sea hacer comentarios negativos para mejorar, o quizá sí son buenos trabajo… y así es comienza el gran debacle del pensamiento, con todos esos errores pues a propósito, les he plasmado un pequeño trozo de mí.
Me debato en inseguridades y, en el hartazgo, busco perderme, apagar el cerebro y dejar de hacer eso. Así se explican mis largos lapsos de poca productividad.

Fin. Shakespeare nunca lo hizo.

(Los comentarios iniciales los puedes encontrar aquí)

Empezaremos como terminó la entrada anterior; con el libro pasado viajé de Inglaterra a lo largo del mundo, pasando por Norteamérica y llevándome un buen encontronozado con las dos sociedades de la época, con este libro quería hacer lo contrario, que un buen representante de Norteamérica viajara al viejo continente y ver su reacción en el confrontamiento.

Aunque es interesante no es algo a destacar, Bukowski pareciera (o al menos da esa fuerte impresión) se frena demasiado, al final de sus letras conocemos la aversión que tiene a quedarse un minuto más de lo necesario, le urge, es necesario regresar a casa; donde puede hablar su lengua, donde las cosas son como las conoce, lugar donde se siente cómodo y puede ser como él es, aquí, en Europa, algo apesta.

Extracto. Shakespeare nunca lo hizo.

«…Sabes, he leído tus libros. Me gustan. Me gustan todos menos uno. Sabes, me gustan las cosas reales, las cosas de la vida, la vida real. No me gustan las cosas inventadas…»

Bukowski. Shakespeare nunca lo hizo.

Eso precisamente, con esas palabras claras y sencillas, eso es Bukowski en sus libros: las cosas reales. Se deja la fantasía de lado, el todo puede pasar, las cosas buenas que siempre le pasan a los buenos, no, la vida no es así y no va a cambiar por más que se escriban cientos de libros al respecto. De esa necesidad nace Bukowski ¿o Bukowski nace en esas condiciones y aprovecha esa necesidad? No lo sé pero aquí se identifica claramente la grandeza del autor.

Shakespeare nunca lo hizo. Bukowski.

(La reseña a este libro la puedes encontrar aquí)

La situación es sencilla aunque todo es un poco a «quema ropa», acabo de adquirir un libro de King, una serie de publicaciones que hace la revista Proceso, en próximos días haré una publicación al respecto para tenerlos al tanto a ustedes queridos lectores, hoy no, el día está muy cargado de trabajo.
Continuando con el hilo conductor, los libros aparecerán cada dos semanas y me pareció bastante interesante adquirirlos y leerlos en ese lapso de tiempo, acto seguido ver la película (si hay de ese libro) y al final compartir la reseña con ustedes. Parecía un buen plan de trabajo pero Violetta me compartió los planes de mi cuñado, visitarnos pronto y traer un nuevo cargamento de libros y claro, llevarse más de los nuestros. ¡Carajo! Esto me obligó a aplicarme de lleno a los libros pendientes que tengo de su propiedad, así que me lancé sobre el gran Bukowski y éste me atrajo por el contenido de la contraportada; un viaje a la inversa del que ya viví con La vuelta al mundo en 80 días, en esta ocasión de Norteamérica a Europa de la mano de las «travesuras» y peripecias de ese gran borracho escritor. ¡Buena idea! ¿Por qué no? Y aquí estoy a punto de sumergirme, nuevamente, en una de las mentes más divertidas de la literatura, veamos que le aprendo en esta ocasión jajaja

 

Fin. Los niños bien. Fernando Nachón.

Desde hace algo de tiempo tengo contacto con uno de los encargados en el sector cultural del gobierno de mi ciudad, el intercambio de información y pláticas generó esto, comenzar a intercambiar libros. Los niños bien sale a raíz de la charla sobre Bukowski y el comentario sobre Nachón y su estilo “similar”. Yo recién había leído a Fadanelli y era mi medida o mi «campeón» para mexicanos con un estilo similar a Bukowski  pero me juraban que Nachón no se quedaba atrás y con el préstamo del libro llegó el momento de ponerlo a prueba.

Apenas he podido terminar los libros pendientes y que urgían, así que hasta esta mañana pude darle la oportunidad. Curiosamente tenía tramites que hacer y sin pensar en que perdería media mañana lo llevé a todos lados como es mi costumbre ¡me salvó de una mañana de aburrimiento! Cuatro horas perdidas en la clásica burocracia mexicana.
Es por eso que esta entrada es diferente a las demás, en una misma nota fusione los dos estilo del blog, una entrada sobre como recibí el libro y la reseña final.

Un libro que aporta un nuevo enfoque, nuevas e interesantes ideas pero que no llegan a buen puerto. Me da la impresión de que es mucho lo que quiere hacer, tanta la pretensión, que no logra salir airoso de esta aventura. Tiene sus momentos, algunas frases y situaciones interesantes pero nada que pase a la inmortalidad o siquiera digno de mencionarse.

Fin. La senda del perdedor.

(Los comentarios iniciales los puedes encontrar aquí)

¿La historia de su vida? ¿Qué tanto podemos considerar como fidedigno? ¿Será acaso éste un libro totalmente descriptivo?

Con un comienzo difícil; el entorno de un niño bajo la «protección» de unos padres bastante peculiares, por no usar la palabra «raros», añadiendo a ello la descripción de su llegada al país y el contexto familiar adecuado, tíos, abuelos y sus peculiaridades. Es decir algo bastante aburrido.

Comencé las primeras páginas con la impresión de haber cometido un error, extrañando mucho al Bukowski que ya había leído en otras ocasiones, algo pasaba que no me terminaba de gustar. Todo mejora con la llegada de la adolescencia; los choques  hormonales y la crudeza de tener frente a un mundo negro y triste, aun mayor para el personaje principal de la novela, sus padres, gran influencia en él, lo sumergen en un extraño abismo.

El entorno social e histórico es una etapa difícil en Estados Unidos, la economía no es la mejor, llevando el desempleo a todos lados, las necesidades apremian y mantener las apariencias es ley. La mano dura de un padre que vio frustrados sus sueños y los impone al pequeño, espera, inconscientemente que él lo saque adelante aunque el medio tan estricto para ese fin no es el mejor.

Solo ahí comenzamos a ver los primeros destellos de Bukowski como persona, como escritor, el reflejo de sus palabras.

Extracto. La senda del perdedor.

 

«No dije nada más porque cuando odias, no mendigas…»

Charles Bukowski. La senda del perdedor.

Justo comenzaba a reflexionar, y raíz de eso había compartido en Goodreads sobre lo poderoso de los cierres de Bukowski, sus frases llenas de furia que describen totalmente un sentimiento. Fue entonces que me encuentro con este fantástico remate. ¡Y es verdad! Se odia al extremo porque es la única manera de hacerlo bien.

La senda del perdedor. Charles Bukowski.

(La reseña a este libro la puedes encontrar aquí)

Otra entrada corta, la última que queda pues se me acaban los libros prestados, aquellos que tenía que leer rápido porque mi amigo me los prestó recién comprados y sin siquiera leerlos. Con este último cumplo y en tiempo récord… creo.

¿Qué más puedo decir? Bukowski es genial, un borracho, degenerado, mujeriego, simpaticón y genial escritor, claro, bajo su peculiar manera. Si se lee muy literal se odiara, si se comprende el contexto y la manera en que escribe se gozará de lo lindo. Ya son varias las obras que leo de él, me han gustado, unas más, otras menos, ésta al parecer (al menos eso me dijo mi amigo) es una obra biográfica del autor, así que podré entenderlo aún más. Pues bien, no hay mucho que decir, así que me despido porque me queman los dedos por comenzar a pasar las páginas.

Nota escrita el 17 de Marzo. No fue publicada porque no tenía foto, después porque un amigo se llevó el libro, luego pasó el fin de semana largo, una semana complicada, #SiembraUnLibro, otro fin de semana pero esta vez de hueva y ahora con el libro de regreso ya puedo retomar el ritmo normal de la vida.
Nos vemos en la reseña/crítica/comentarios del libro.

Fin. Clarisa ya tiene un muerto.

(Los comentarios iniciales los puedes encontrar aquí)

Uno más de Fadanelli, una historia más «sin sentido», sin seguir la clásica pauta de un inicio, un conflicto, un final. No, Fadanelli usa lo que parece ser se convertirá en su «marca» (si no es que ya lo es), un estilo crudo, negro, depresivo, reflejando lo peor de la sociedad y sin una historia que contar, sin fin, el medio es el fin, poderte dibujar los bajos mundos es lo realmente importante y rescatable de este autor. ¡Me encanta!

Fin. El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco.

Lo que creí que sería un libro más de aventuras de un anciano, alcohólico y medio loco, termino siendo…bueno precisamente eso, pero de una manera un poco más reflexiva. Mientras en un libro anterior se trata más de su imaginación, de una historia inventada, plagada de anécdotas claras, pero fuera del contexto totalmente vivencial. En este encontramos a un Bukowski más reflexivo y filósofo. Aquí encontramos un constante análisis de una vida ya avanzada, plaga de monotonía y lucha constante con ella. Buscando ese lugar donde se pueda sentir libre, pero a salvo, sin las constantes miradas, sin las odiosas voces, sin el contacto total con la gente.

Una especie de diario, totalmente personal, siguiendo la rutina en que se convirtió su vida, la cual pese a tantas oportunidades de verse destruida aún sigue ahí, y busca recién ahora, aguantar lo más posible aquí y joder a los demás. Su pasión por la escritura es palpable y más que obvia, el único escape a esas noches de soledad, que significan el cierre de un nuevo día, en el cual siempre inicia preguntándose ¿Y ahora qué?